Ode à la Pommes de Terre Égarée

Quand sous le ciel gris des assiettes en train de danser, Les tubercules nobles, fiers, rêvent de devenir frites, Mais l’une d’elles en un coin s’est perdue, Et s'est retrouvée farcie d’une recette oubliée. Dans le potager, la terre murmure d'anciennes songes, Où les plans du salsifis tour à tour s’échaudent, Mais la courgette, en pantoufle, qui glande, A encore mangé les promesses du monde. Auprès de la cloche, un poireau rêve à la croix, Son compatriote, l’ail, l’ausculte en souriant, Et pourtant, l’aspérule a décidé d’y faire un coucou, Sans savoir que cela ne ferait pas de bruit. Ainsi, mes amis, dans ce jardin vert en émoi, Chaque plante, chaque feuille cherche une verve fugace, Au final, je me dis, soufflant sur ma frite, Que la seule chose qui l’emporte, c’est le vinaigre qu’on passe.